Pensador ahistòric, esplèndidament aïllat, sense escola ni progènie, la figura d'E.M. Cioran apareix amb creixent freqüència en el Mar dels Sargassos de la cultura contemporània: «the king of pessimists» el bateja, amb el seu inefable estil, Time; Susan Sontag comença amb cites seves una pel·lícula (bastant mediocre), presentada a Cannes el 1971, i fa sobre ell entusiastes declaracions a la premsa; un dels seus llibres, La chute dans le Temps, aconsegueix cert èxit als Estats Units, encara que Cioran adverteix: «com tot èxit, es tracta d'un malentès»; es repeteixen els seus aforismes, per donar pes sentenciós a articles periodístics amb pretensions de sublimitat (perill màxim de Cioran: el fàcil i brillantment que se'l pot citar). No el busqueu en les obres dels filòsofs professionals, ni en les històries de la filosofia (una excepció: Ferrater el cita en el seu Diccionari filosòfic, en la bibliografia de l'article «nihilisme»). Les seves obres són contemporànies de les de Sartre o Camus, però ningú s'atreviria a incloure-li en l'existencialisme francès: els galimaties de l'essència i l'existència són massa alemanys per a ell ... Com Georges Bataille, com Clément Rosset, EM Cioran és membre de la «ombra» (en el sentit en què s'empra l'expressió Eugenio Trías) de la filosofia oficial francesa dels nostres dies; cap a aquesta ombra es van tornant molts ulls, fatigats del renom de tants 'alamares i xarreteres'. 
De tots els països d'Europa, el predilecte de Cioran, la seva obsessió, el seu límit i el seu infern, és Espanya. Llegint-lo, es fa necessari que això com Espanya existeixi. En mística i en blasfèmies, en fanatisme, sang, ímpetu i desesperança, en atzar i fatalisme, tenim les arrels més llargues i més profundes: hem portat al seu límit l'experiència de viure, hem transgredit els límits ... El nostre càstig és alliçonador, explica Savater. Li vaig dir en algun lloc «nihilista» i el va respondre: «No estic molt segur de ser nihilista. Sóc més aviat un escèptic al qual tempta, de tant en tant, una altra cosa que el dubte». Així es veu ell i potser així haguem de veure'l nosaltres. Aquest és un llibre que mai s'acaba de llegir; al tancar-lo, un es repeteix: «L'Arbre de la vida no coneixerà ja primavera: és fusta seca; d'ell, faran taüts per als nostres ossos, els nostres somnis i els nostres dolors. »I després: ¿ara què? Ara. Què