Una jove poeta de pell llisa i nom de pas de Setmana Santa, en una entrevista, ha qualificat un polític com a “put vell”. A mi em fa molt de respecte entrevistar poetes. Només n'he entrevistat un i després va cometre un genocidi, reflexiona Plàcid Garcia-Planas, i conclou, de vegades penso que cal fugir de la bellesa.

Adolf Hitler, amb l'enfonsament a l'horitzó, recordava nostàlgic el seu xalet alpí de Berchtesgaden. “Vaig enamorar-me perdudament d'aquest paisatge. Els meus grans plans hi van brotar”, deia el führer del tros més bonic d'Alemanya. Quan vaig anar a aquestes altures, els pics elevaven vapor d'aigua i vaig pensar a les xemeneies d'Auschwitz. Cal desconfiar de la bellesa, com la del parc nacional de Plitvice. Aquí, en aquest gruix vegetal croat declarat Patrimoni de la Humanitat, va morir el 1990 el primer iugoslau de les guerres de desintegració.

Aquí, en aquesta poesia biològica transfigurada en setze llacs de color turquesa connectats per densos boscos i centenars de cascades, va caure el primer mort de guerra a l'Europa continental des del 1948. Fins i tot el dia elegit pel destí va ser poètic: va caure a Pasqua de Resurrecció . La bellesa no és, en si mateixa, innocent. Ni els creadors de bellesa, per molt sublims que s'elevin, són àngels. Ni tan sols dimonis.

La poesia existeix per provocar, per això em fa molt de respecte entrevistar poetes. Un respecte terrible. En tota la meva vida només n'he entrevistat un, i després de l'entrevista el poeta va cometre la matança més gran a Europa des de la Segona Guerra Mundial. Ho vaig explicar en un dels meus primers cabarets, i va ser una experiència tan lírica que mai em cansaria de recitar-la, una vegada i una altra, si fos possible amb la sentència del Tribunal Penal Internacional per a l'ex-Iugoslàvia de fons.

Em vaig creuar amb el poeta una primavera a les altures esquiables de Sarajevo. Com que era molt esmunyedís, el vaig agafar al vol. Vaig improvisar algunes preguntes i les seves respostes van ser irreals, gairebé oníriques, tenint en compte que, en aquell moment, des d'aquestes mateixes elevacions, ell i els seus assetjaven Sarajevo. “Els serbis –em va dir– ajudarem els musulmans a construir un Estat on puguin viure còmodament”.

Sabia que Radovan Karadzic era poeta, però aquell maig de 1993 ho vaig entrevistar com a comandant suprem de l'Exèrcit i president del Consell de Seguretat Nacional de la República Srpska.

¿Li hauria tret més informació entrevistant-lo com a poeta? “El seu món va fer un tomb / i a través de la seva memòria com una bresca / una bala / una esvelta bala, majestuosa bala”, va escriure en un dels seus poemes.

Definitivament, aquell dia em vaig equivocar de gènere periodístic i vaig perdre l'scoop d'un genocidi: faltaven 781 dies per al que passaria a Srebrenica. Més de vuit mil executats en pocs dies. Un crim contra la Humanitat precedit per un munt de poemes.

"Adéu, assassins, sembla que a partir d'ara / les aortes dels gentils brollaran sense mi / l'última oportunitat de tacar-me de sang / la vaig deixar passar" (del seu poema Adéu, assassins).

Ara tinc clar que, a la recerca de la informació pura, m'hi hauria d'haver acostat, estrènyer la mà, encendre la gravadora... “Senyor Karadzic, no tinc cap pregunta. Només una petició. Seria tan amable de compondre un poema en exclusiva per als subscriptors de La Vanguardia?”.

“El poble crema com un tros d'encens / en el fum ressona la nostra consciència / vestits buits llisquen per la ciutat / vermella és la pedra que mor, convertida a casa La pesta!” (del seu poema Sarajevo).

De vegades cal fugir de la bellesa, i sempre cal fugir dels poetes que recomponen ciutats des de serralades o redissenyen el món des d'aeroplans, com va fer Filippo Tommaso Marinetti al seu Manifest Futurista, que va marcar l'art del segle XX. Una exquisida proclama escrita amb dues mil paraules que es podrien resumir en dues: “Pots vells”.

Quan tinguem quaranta anys –diu el manifest–, que altres més joves i més vidents ens llencin a les golfes com a manuscrits inútils!”.

“Per als moribunds, per als invàlids i per als presoners, l'admirable passat pot ser bàlsam per a les ferides, ja que el futur els està prohibit –sentència Marinetti en la seva proclama–. Però nosaltres no, no ho volem, nosaltres els joves, els forts i els vivents futuristes!”.

El somni del jove poeta feixista italià –“invàlids”, “moribunds”– va arribar al seu clímax quan ell estava moribund i invàlid: a la primavera del 1944, el servei de seguretat de l'altre gran país feixista, Alemanya, va mobilitzar la seva xarxa d'informants davant el rumor que les injeccions de l'Ascensió [que tan eficaces havien estat per matar discapacitats] es començaven a administrar als ancians del Tercer Reich. El llast de la batalla final.

Sempre m'ha fascinat l'habilitat que posseeix la biologia per distreure i amagar els éssers predilectes –els joves– el contundent futur biològic que els té preparat. És una cosa que no arriben a imaginar els joves poetes de pell llisa. Que el seu poema més bonic i provocador no ho escriuran ells. Ho escriurà el temps a la pell, i serà impossible fugir de tanta bellesa.