En tot home dormita un profeta, i quan es desperta hi ha una mica més de mal al món... La bogeria de predicar està tan ancorada en nosaltres que emergeix de profunditats desconegudes a l'instint de conservació. Cadascun espera el seu moment per proposar alguna cosa: no importa el què. Té una veu: amb això n'hi ha prou. Paguem car no ser sords ni muts ... Dels esparracats als esnobs, tots gasten la seva generositat criminal, tots distribueixen receptes de felicitat, tots volen dirigir els passos de tots: la vida en comú es fa intolerable i la vida amb si mateix més intolerable encara: quan no s'intervé en els assumptes dels altres, s'està tan inquiet en els propis que es converteix al «jo» en religió o, apòstol invertit, se li nega: som víctimes del joc universal... L'abundància de solucions als aspectes de l'existència només és igualada per la seva futilitat.
La Història: Manufactura ideals..., mitologia llunàtica... frenesí d'hordes i de solitaris, rebuig d'acceptar la realitat tal com és, set mortal de ficcions... La font dels nostres actes resideix en una propensió inconscient a considerar-nos el centre, la raó i el resultat del temps. Els nostres reflexos i el nostre orgull transformen en planeta la parcel·la de carn i de consciència que som. Si tinguéssim el just sentit de la nostra posició en el món, si comparar fora inseparable de viure, la revelació de la nostra ínfima presència ens aixafaria. Però viure és encegar-se sobre les seves pròpies dimensions... Si tots els nostres actes, des de la respiració fins a la fundació d'imperis o de sistemes metafísics, deriven d'una il·lusió sobre la nostra importància, amb més raó encara l'instint profètic.
Qui, amb l'exacta visió de la seva nul·litat, intentaria ser eficaç i erigir-se en salvador? Nostàlgia d'un món sense «ideal», d'una agonia sense doctrina, d'una eternitat sense vida ... El Paradís ... Però no podríem existir un instant sense enganyar-nos: el profeta en cada un de nosaltres és el tret de bogeria que ens fa prosperar en el nostre buit. L'home idealment lúcid, després idealment normal, no hauria de tenir cap recurs fora del no-res que està en ell .. Em sembla sentir-lo: «esqueixat de la fi, de tots els fins, no conservo dels meus desitjos i les meves amargors si no les fórmules. Havent resistit a la temptació de treure conclusions, he vençut a l'esperit, com he vençut a la vida per l'horror a buscar-li una solució. L'espectacle de l'home -que vomitiu! L'amor-, una trobada de dos salives ... Tots els sentiments extreuen el seu absolut de la misèria de les glàndules. No hi ha noblesa sinó en la negació de l'existència, en un somriure dominant paisatges aniquilats. (En un altre temps, vaig tenir un «jo», ara no sóc més que un objecte. M'he afartat de totes les drogues de la solitud, les del món van ser massa febles per fer-me-oblidar. Havent matat el profeta en mi, com conservaré encara un lloc entre els homes?) ».


emil michel cioran - breviario de podredumbre