No se aprende nada importante en la vida, simplemente se recuerda - Carlos Ruiz Zafón. 

No és cosa de l'edat, ve de vell, sóc incapaç de donar importància a res, no ja del que faci o deixi de fer, sinó a tot en general.  A nivell personal, si sóc capaç de fer una cosa no té cap importància. Tindria importància que em poses davant un piano i toqués com el Tete, però això no és posible i que el Tete toqués com els àngels tampoc té importancia, ho podia fer. Aquest concepte es pot aplicar a tot en general, si fas quelcom és que ho pots fer i si no ho fas no. Cioran, més reflexiu que jo, endaga en el tema en aquest escrit sobre la importància de les coses, i d'un mateix.

Quina importància pot tenir que jo em turmenti, que pateixi o que pensi? La meva presència al món no farà més que pertorbar, molt al meu pesar, algunes existències tranquil·les i torbar-més encara al meu pesar, la dolça inconsciència d'algunes altres. Tot i que sento que la meva pròpia tragèdia és la més greu de la història -més greu encara que la caiguda dels imperis o qualsevol esfondrament en el fons d'una mina-, posseeixo el sentiment implícit de la nimietat i de la meva insignificança. Estic convençut de no ser res en l'univers i no obstant això sento que la meva existència és l'única real. Més encara: si hagués d'escollir entre la existencia del món i la meva pròpia, eliminaria sense dubtar-ho la primera amb totes les seves llums i les seves lleis per planejar totalment sol en el no res. Tot i que la vida em resulta un suplici, no puc renunciar-hi, atès que no crec en l'absolut dels valors pels quals hauria de sacrificar. Si he de ser sincer, he de dir que no sé per què viu, ni per què no deixo de viure. La clau es troba, probablement, en la irracionalitat de la vida, la qual cosa fa que aquesta perduri sense raó. ¿I si només hi haguessin raons absurdes de viure? El món no mereix que algú se sacrifiqui per una idea o una creença. ¿Som nosaltres més feliços avui perquè altres es van sacrificar per el nostre bé? Però, quin bé? Si algú realment s'ha sacrificat perquè jo sigui avui més feliç, sóc en realitat encara més desgraciat que ell, doncs no desitjo construir la meva existència sobre un cementiri. Hi ha moments en què em sento responsable de tota la misèria de la història, en què no comprenc per què algunes persones han vessat la seva sang per nosaltres. La ironia suprema seria adonar-se que ells van ser més feliços que nosaltres ho som avui. Maleïda sigui la història! Res hauria d'interessar-me ja; fins i tot el problema de la mort hauria de semblar-me ridícul; ¿El sofriment? -estéril i limitat; ¿L'entusiasme? -impur; ¿La vida? -racional; ¿La dialèctica de la vida? -lògica i no demoníaca; ¿La desesperació? - menor i parcial; ¿L'eternitat? -una paraula buida; ¿L'experiència del no-res? -una il·lusió; ¿la fatalitat? -una broma... Si ho pensem seriosament, per a què serveix tot això en realitat? Per a què interrogar-se, per què intentar aclarir o acceptar ombres? No valdria més que jo enterrés les meves llàgrimes a la sorra de la vora de la mar, en una solitud absoluta? El problema és que mai he plorat, ja que les meves llàgrimes s'han transformat en pensaments tan amargs com elles.